Morirse de tristeza

No es una opción.

Sin embargo.

Sube al bondi en movimiento y casi. El chofer: señora qué ganas de matarse tiene. Una vieja sentada en la primera fila: se ve que sí. El chofer: a usted le parece subir de esa manera, por qué no espera el otro colectivo, qué ganas de matarse (de nuevo). La vieja: claro, claro se ve que sí.

La señora: ¿a ustedes qué les importa?.

La vieja: por supuesto que me importa, usted es una persona.

De repente mi humanidad es relevante para el resto de la humanidad. Usted es una persona.

¿Soy?

Me di un golpe fuerte en el hueso de adelante de las pantorrillas [cómo se llama ese hueso, será el fémur]. Va a ponerse verde, violeta, amarillo. Muchas ganas de llorar. Hay que tragar las lágrimas, los mocos y poner cara de póker, escuchar un tango, marcar el ritmo con el pie como si nada. No eran para tanto al final, las ganas de pegarse un palo. Mucha violencia en el cuerpo estos días, lo dije ya, le pego a los eventuales compañeros de baile, me choco con los muebles. En el sexo sin embargo, no hay violencia. Todo es amor. Queda amor para mí. Nunca faltó.