the anxiety of influence
pienso en una suerte de balance que fue más lo que fue mejor y menos lo que fue peor pero aún no me saqué del todo el fastidio y es preferible no insistir en lo que no tiene remedio.
dónde, qué, cómo, dormir bien ¿estás durmiendo bien?
tantas cosas para resolver. informes que escribir, tangos que arreglar.
e. su estudio y su aburrimiento. las mentiras y las confusiones. yo me enojo aunque lo entiendo porque a mí tampoco me interesa nada de lo que tengo que hacer, me aburre, no logro terminar un solo trabajo, comí un chocolatín, ahora escribo por escribir y me duele la espalda ¿ya lo dije? traté de ordenar papeles y encontré la entrada del teatro colón de la función en la que tocaron la obra que luciano berio le robó a mahler y a samuel beckett y justo ayer fuiste a la inauguración de la muestra del pintor argentino que se refiere a bacon [esa a la que íbamos a ir, como la de las acuarelas de turner] este hombre que para mí es el equivalente pictórico de beckett [eso sí ya lo dije en otro lado: los seres sufrientes y deformes, la frágil condición humana, la deplorable condición humana] y yo que me pregunto cómo pude enojarme y luego me contesto sí pude enojarme porque no tenía dudas de mis sentimientos y luego sí y luego no y nada de lo que me sucedía te alcanzaba, no, siempre lo mismo, todo te quedaba lejos ¿entonces? ¿nunca sentiste mi amor? ¿mi libertad, ni mi deseo, ni mi honestidad, ni nada?
íbamos a leer juntos la partitura de bruckner una vez hace ya tiempo y también en nuestras conversaciones nos dimos cuenta de que los músicos no pueden eludir [aunque se esfuercen] su destino de ladrones. el sistema es limitado, la memoria es cruel, el inconsciente aparece inesperadamente. nadie roba a nadie en realidad, todos componen una sola y la misma obra.
...
no escribo todavía sobre agradecimiento. pero lo llevo en el corazón. sin embargo eso no hace más fáciles las cosas. al contrario. sería más fácil si no hubiera nada que agradecer. nada que añorar. nada con lo que quisiera reencontrarme.
dónde, qué, cómo, dormir bien ¿estás durmiendo bien?
tantas cosas para resolver. informes que escribir, tangos que arreglar.
e. su estudio y su aburrimiento. las mentiras y las confusiones. yo me enojo aunque lo entiendo porque a mí tampoco me interesa nada de lo que tengo que hacer, me aburre, no logro terminar un solo trabajo, comí un chocolatín, ahora escribo por escribir y me duele la espalda ¿ya lo dije? traté de ordenar papeles y encontré la entrada del teatro colón de la función en la que tocaron la obra que luciano berio le robó a mahler y a samuel beckett y justo ayer fuiste a la inauguración de la muestra del pintor argentino que se refiere a bacon [esa a la que íbamos a ir, como la de las acuarelas de turner] este hombre que para mí es el equivalente pictórico de beckett [eso sí ya lo dije en otro lado: los seres sufrientes y deformes, la frágil condición humana, la deplorable condición humana] y yo que me pregunto cómo pude enojarme y luego me contesto sí pude enojarme porque no tenía dudas de mis sentimientos y luego sí y luego no y nada de lo que me sucedía te alcanzaba, no, siempre lo mismo, todo te quedaba lejos ¿entonces? ¿nunca sentiste mi amor? ¿mi libertad, ni mi deseo, ni mi honestidad, ni nada?
íbamos a leer juntos la partitura de bruckner una vez hace ya tiempo y también en nuestras conversaciones nos dimos cuenta de que los músicos no pueden eludir [aunque se esfuercen] su destino de ladrones. el sistema es limitado, la memoria es cruel, el inconsciente aparece inesperadamente. nadie roba a nadie en realidad, todos componen una sola y la misma obra.
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no escribo todavía sobre agradecimiento. pero lo llevo en el corazón. sin embargo eso no hace más fáciles las cosas. al contrario. sería más fácil si no hubiera nada que agradecer. nada que añorar. nada con lo que quisiera reencontrarme.
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